El aire que respiro

... no tiene sentido.
Está hecho de gritos y espadas y puños.
Esto no va a rimar o no pretende hacerlo.

... está abarrotado
de gente que lo respira y lo expulsa sin más,
llenándome los pulmones de veneno.

... es inflamable.
Algún día puede explotar y llevarme con él.
Algún día puedo ser yo quien lo incendie.

... no tiene miedo.
La que tiene miedo soy yo, esta alma
que no quiere reconocerlo.

A veces pienso en cómo el tiempo se va sin dejar ninguna huella, ninguna señal de que estuvo ahí, ningún susurro que sirva para avivar los recuerdos que se pierden, poco a poco, hasta acabar en el olvido.

Sin rumbo

La pregunta es: ¿puedes hacer algo
más que crecer y lamentarte?
He perdido la esperanza
de aspirar de nuevo el aire,
como si ya no quedara,
como si fuera irrespirable,
pero es que es la verdad,
es del todo inexplicable,
y esto no tiene sentido.
Es un daño irreparable
lo que siento ahora mismo;
quizá vuelva, y será tarde.
Y lo peor es que sabré
que no es demasiado tarde,
que no hay nada imprescindible,
que no hay nadie que me agarre
para lograr que me quede,
para lograr que me salve.

(Así estoy. ¿Es una broma?
Debe ser lo más probable)